Ich schrubbe und ich putze und quäle mich durch.  

Doch der dunkle Schal, der dich umgibt, bleibt.

Egal was ich verwende, um dich wieder zum Strahlen zu bringen, es hilft nicht.

Es kommt mir fast so vor, als würdest du trüb sein wollen.

Komm mir doch bitte ein bisschen entgegen. Ich kann dich nicht ewig schrubben.

Meine Borsten verkrümmen langsam, lass mich doch nicht so hängen.

Bitte.

Seh ich gerade richtig?

Habe ich dich wirklich sauber bekommen?

Hast du dir endlich helfen lassen?

Ich leg mich nur kurz zur Spüle.

Das alles war ziemlich anstrengend.

Nur ganz kurz ausruhen.

Nein.

Ist das dein Ernst?

Hast du schon wieder Kaffee in dich geschüttet?

Erwartest du dir, dass ich dich schon wieder schrubbe?

Ich kann dir nicht immer helfen?

Ein letztes Mal.

Einmal schrubbe ich noch.

Aber bitte hör auf dich so fertig zu machen.

Es tut dir nicht gut.

Es tut mir nicht gut.

Ein letztes Mal putze ich noch.

Ein aller letztes Mal.

Schau wie schön du glänzt.

Möchtest du nicht immer so strahlen?

Anscheinend nicht.

Denn du hast schon wieder Kaffee in dich geschüttet.

Diesmal helf ich dir nicht mehr.

Ich hab alles gegeben.

Ich war immer da.

Aber ich muss gehen.

Für mein eigenes Wohl.