Was, wenn ich den dunklen Weg entlanggehe, in der Nacht, als die Blätter von den Bäumen fallen, die Raben kreischen und keine Person in der Nähe ist? Bin ich dann überhaupt noch ein Mensch?  

Ich möchte keine von ihnen sein. Sie sind nicht menschlich. Ihre Augen sind leer und schwarz wie der sternenlose Himmel, welchen die Umweltverschmutzung verursacht. Mein Bein streift am Boden hinter mir her. Das ist kein gutes Zeichen. Aber ich bin keiner von ihnen ... richtig?

Am Ende des Weges sehe ich ein Haus. Die Lichter sind an. Am Boden, vor dem Haus liegend, sehe ich eine Schaufel und anderes Werkzeug. Ein paar Silhouetten sind durch die Spalten der Jalousien zu erkennen. Menschen? Vielleicht kann ich dort Unterschlupf finden. Mein Haus ist abgebrannt. Es ist alt und instabil geworden. Die verdammte Hitze in diesem Sommer fackelte mein Haus ab.

Ich klopfe an. Ein paar Sekunden vergehen, doch dann höre ich, wie die Tür aufgesperrt wird. Drei Schlösser werden entriegelt. Ein 1,80 Meter großer, eher schlanker Mann macht mir die Tür auf. „Darf ich eintreten?“, kommt es aus meinem Mund, noch bevor wir richtigen Augenkontakt haben. Ist das zu schnell gefragt? Er starrt mich an. Sein Blick wandert direkt auf mein verwundetes Bein. „Wer bist du?“, antwortet er.

„Mein Haus ist abgebrannt. Ich brauche Unterschlupf. Ich sehe, dass Sie bereits welche aufgenommen haben.“, meine ich, als ich hinter ihn auf eine Person zeige, die neben einem großen, schwarzen, gefüllten Müllsack und einer Katze hockt, während sie die Katze streichelt. Sein Blick weicht nicht von mir. Anscheinend sehe ich nicht vertrauenswürdig genug aus, um seinen Blick von mir abzuwenden.

„Ich mache keine Probleme.“ Ich hebe meine Hände, um ungefährlicher zu wirken. Er sieht wieder auf mein Bein. „Das ist nichts Tragisches. Das wird

wieder heilen.“, sage ich etwas nervös. „Ich brauche keine Krankheiten in meinem Haus, in solch schwierigen Zeiten.“ Ich weiß nicht, ob ich krank bin, jedoch sehen der Eiter und die Rötung auf meiner Wade nicht gerade gesund aus. Ich weiß nicht mal mehr, woher diese Verletzung kommt.

„Such dir eine andere Stelle. Ich hab sowieso keinen Platz für noch mehr Besucher.“ Dann knallt die Tür vor meiner Nase zu, noch bevor ich wieder aufschauen kann. Besucher? Aber ich bin keiner von ihnen ... richtig? Mein Blick verweilt auf der verschlossenen Tür. Das Holz ist ein wenig zersplittert und schmutzig, als ob dreckige Hände versucht hätten, ins Haus zu gelangen.

Langsam trete ich zurück. Mein Herz ist schwer. Auch wenn er ziemlich menschlich aussieht, hat er dennoch keine Seele. Durch die Jalousien sehe ich, wie er zu der Person geht, die neben dem schwarzen Müllsack und der Katze hockt. Der Hausbesitzer nimmt den großen Müllsack in die Hand und sieht die Person neben sich mit scharfen, aber müden, misstrauischen Augen an, bis er hinter der Ecke verschwindet.

Etwas ist komisch. Ich habe ein schlechtes Bauchgefühl, nicht nur, weil ich seit zwei Tagen nichts Ordentliches gegessen habe, sondern auch, als die Türe zum Haus aufgeschwungen ist, mir ein scheußlicher Geruch entgegen kam. Irgendetwas sagt mir, dass es besser ist, dass ich heute Nacht nicht in dieses Haus gekommen bin.