Den ganzen Tag war es dunkel. Nicht eine angenehme Dunkelheit in der man sich ausruhen konnte. Es war die Dunkelheit einer Schultasche. Eng, stickig und viel zu ruhig. Das Mathebuch lag zwischen einem zerknitterten Arbeitsblatt, einem Deutschheft und einem alten Bleistift noch oben drauf. Es wusste nicht wie spät es war. Es wusste nur, dass es schon seit Stunden hier lag. 

Immer wieder wurde die Tasche geöffnet. Ein anderes Buch wurde jedes mal herausgenommen. Aber niemand nahm es. Deutsch. Dann Geschichte. Dann Englisch. Danach Biologie. Sie alle durften die Tasche verlassen. Nur das Mathematikbuch nicht. Es wartete. Vielleicht würde heute jemand nach ihm greifen. Vielleicht würde heute jemand seine Seiten aufschlagen und die Aufgaben lösen, die es seit Wochen mit sich herumtrug. Doch jedes Mal, wenn sich die Tasche öffnete, wurde nur etwas anderes herausgenommen. Dann hörte es schnelle Schritte. Die Tasche wurde angehoben.

Endlich Mathematik! Das Mathebuch wurde herausgezogen und auf einen Tisch gelegt. Zum ersten Mal an diesem Tag konnte es wieder Licht auf sich scheinen lassen. Es blinzelte beinahe, wenn es das nur könnte. Vor ihm stand die Tafel. Dort waren Dreiecke gezeichnet, Kreise, Winkel-Linien, die sich kreuzten und wieder voneinander entfernten. Das Buch fühlte sich beinahe stolz. Die Lehrerin begann zu erklären. Es hörte aufmerksam zu. Es mochte Mathematik. Und für einen kurzen Moment dachte es: „Vielleicht werde ich heute gebraucht.“ Doch dann begann die Mathearbeit. Ein leises Stöhnen ging durch den Raum: „Nicht schon wieder... Ich kann das nicht. Ich hasse Mathe.“

Dann griff jemand nach ihm. Für ein winzigen Moment war es glücklich. Doch die Hand schlug es nur auf, riss ein Arbeitsblatt heraus, warf es wieder zur Seite. Es rutschte über den Tisch. Weiter. Und weiter. Bis es von der Tischkante fiel. Es landete mit schwung auf der Fensterbank. Das Mathebuch lag still da. Von dort oben konnte es hinaus sehen. Der Himmel war grau, Regen lief über die Scheibe. Tropfen für Tropfen. Langsam, ruhig, traurig. Irgendwie passte der Regen.

Niemand griff nach seinem Einband. Niemand schlug es auf, weil er es wirklich wollte. Und zum ersten Mal wünschte es sich nicht, aus der Tasche genommen zu werden. Es wünschte sich nur, dass jemand es freiwillig nehmen würde. Nicht weil Mathematik am Stundenplan stand. Nicht weil die Lehrerin es verlangte.