Die Tür steht offen, leer und weit, 

der Boden riecht nach Anfangszeit.

Kein Bild hängt schief, kein Regal drückt,

nur Licht, das durch die Fenster rückt.

Die Wände warten, kahl und still,

als ob sie hören, was ich will.

Mein Schritt hallt laut im leeren Raum,

er klingt noch fremd, wie halb im Traum.

Ein Karton hier, ein Stuhl dort drüben,

die alten Sorgen bleiben drüben.

Ich stelle Tassen, Bücher hin,

und langsam kommt ein Ich hinein.

Der erste Abend, fremder Klang,

ein Knarren in der Wand entlang.

Doch morgen schon wird er vertraut,

der Raum, den ich mir selbst gebaut.

So wächst aus Leere Stück um Stück

ein Zuhause, ein stilles Glück.